• Novembre

    Novembre

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    Jours de deuil ! Plus de nids sous le feuillage vert ;
    Les chantres de l'été désertent nos bocages ;
    On n'entend que le cri de l'oiseau dans les cages,
    Avec les coups de bec sonores du pivert.

    De jaunissants débris le gazon s'est couvert ;
    Les grands boeufs tristement reviennent des pacages ;
    Et la sarcelle brune, au bord des marécages,
    Prend son essor pour fuir l'approche de l'hiver.

    Aux arbres dépouillés la brise se lamente ;
    A l'horizon blafard, l'aile de la tourmente
    Fouette et chasse vers nous d'immenses oiseaux gris...

    Des passants tout en noir gagnent le cimetière ;
    Suivons-les, et donnons notre pensée entière,
    Pour un instant, à ceux que la mort nous a pris.

     

    Louis-Honoré Fréchette (1839-1908)

     


     

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    « Mon ciel de ce soirButchy (brioche allemande) »